Fue la noche de los cuernos. Cuernos manuales, con el índice y el meñique tendidos en señal de adoración profana a la Bestia de la que habla la profecía apocalíptica de San Juan, y cuernos de plástico, rojos y brillantes, en las cabezas de los fans más rendidos al rock salvaje, duro y reptiliano de AC/DC.
Reptiliano porque apela a nuestros instintos más primitivos, porque no admite evolución y porque saca al animal que llevamos dentro: eso es AC/DC, una catarsis que se demuestra con sudor, con la vena del cuello hinchada, flexionando músculo, empujando al vecino más cercano en la pista para desencadenar una marea de cuerpos contra la pasarela central, dándole movimiento a la nuca para agitar la melena, pisando el suelo, no con garbo, sino con rabia, como queriendo provocar un terremoto con la planta del pie. Y cuando se juntan 36.000 plantas —o sea, dos por persona, aproximadamente—, ocurre lo que ocurre: los cimientos del Palau Sant Jordi temblaron, vaya si temblaron.
El regreso de AC/DC a los escenarios españoles provocaba todo tipo de estados de ansiedad previos. No vinieron en su anterior gira mundial —breve y en acústico—, y eso sitúa en diciembre de 2000, en la misma ciudad y escenario, la última aparición de estos vejetes australianos con más velocidad y marcha que un tren bala.
¿ALGUIEN ME PUEDE CONFIRMAR ESTO? YO CREO QUE FUÉ EN EL 96 O ME HE PERDIDO ALGO 
Era el tren del vídeo introductorio, con locomotora decimonónica pero movimientos de la era Matrix, con giro de 360º grados —tren saltimbanqui el de AC/DC—, con un Angus Young de dibujos echándole carbón a la caldera y un choque frontal contra la pantalla.
Era el tren que luego apareció en el escenario, entre explosiones y lenguas de humo. Era el tren de 'Rock'n'roll train', el comienzo de un show frenético con tres puntos fundamentales: uno, la fidelidad al estilo 'hombre de Atapuerca' de los hermanos Young y la voz de pito de Brian Johnson, siempre con la misma canción tocada de 20 formas distintas, todas ellas estimulantes; dos, los movimientos de pato epiléptico de Angus Young, que se recorrió el escenario de punta a punta a modo de tabla de ejercicios de gimnasia sueca, aunque en calzoncillos y con los cuatro pelos de la calva desparramados en mechones sudados desde The jack; tercera, el fervor y la electricidad en el ambiente, que no se apago ni un instante.
AC/DC mantuvieron el ritmo sin bajar pistonada, y el público se entregó a una deliciosa tortura de calor y decibelios durante las casi dos horas del concierto. Tras 'Rock'n'roll train', dos platos fuertes en forma de 'Hell ain't a bad place to be' y 'Back in black': 'riff' de acero, la boina de Johnson a punto de saltar hacia el techo a causa de la onda expansiva del sonido poderoso y un barrido de focos y neón. Los ojos dilatados como platos: AC/DC apelan a los estímulos primarios, y son más eficaces que cualquier jalea real disponible en el mercado herbolario.
Un poco más tarde llega 'Thunderstruck', con su introducción arpegiada, bachiana, y no se queda sin gritar ni el último expendedor de cerveza (o cuernos luminosos). Ya no era un concierto lo de AC/DC, era un aquelarre, una ceremonia pagana de adoración a un Satán de colorines a la que se entregaron las 18.000 personas del recinto. Más cuernos. Más músculo. Más sudor. Más charco de sudor bajo los pies. Más terremoto. Y así se iban sucediendo los temblores. 'Hells bells' —aparece una campana enorme y Brian Johnson se cuelga de ella con la misma facilidad con la que la mona Chita se recorría la jungla en liana—, 'Shoot to thrill', 'You shook me all night long', 'T.N.T.': era como en esos combates de pressing catch en los que uno de los dos luchadores domina la pelea y, cada vez que el adversario intenta recomponer la verticalidad, le llega un zurriagazo de donde menos se lo espera y otra vez a la lona. A morder el suelo, a gatear en busca de los propios dientes.
AC/DC seguían forzando la tensión y, en vez de romper el repertorio, lo iban haciendo crecer sin prisa. Llegan los cuatro últimos ases, con un bis de por medio. Primero, 'Whole lotta Rosie': histeria. Acto seguido, 'Let there be rock': y el mismo rock de antes, cavernícola y divertidísimo, con más piedra que la catedral de Chartres, se hizo mejor. Tres: 'Highway to hell', o el delirio, el momento que estaba todo el mundo esperando. Cuatro, y final: 'For those about to rock (we salute you)', entre cañonazos de placer más exultantes, más fieros, que los de Napoleón en sus campañas italianas.
Y todos a casa contentos, porque si lo que se busca es espectáculo, diversión y la distensión tras una dura jornada de trabajo, ya no hace falta sacarse una entrada para el circo para ver a un elefante sobre una pelota: nadie puede ganar a AC/DC
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